Orestes

Foi um dia de domingo em que matei a minha mãe.

Fora convencido do que a razão dizia,

Serena e tranquila,

Arguia

Sobre as conspirações, males, ardis e restrições...

A fonte primeva do infortúnio se delineava clara como o Sol,

(que à razão pertence)

Falava de um futuro, de conquistas, da ambição, realizações...

E como rastilho num paiol

Tais idéias me incendiaram e eu, nesse átimo, tornei-me também

Um pouco de Sol!

Faltou-me apenas escolher o dia,

Por certo seria no dia da razão se o houvesse!

Celebramos um dia para guerra e para o amor,

Mas à razão na semana é fugidia.

Sábado não pode, como dizem os mandamentos

E me restou o momento em que o pai descansou

Para realizar tão arrazoado intento.

Nem tudo me falara a razão.

Nada sobre as consequências,

Sobre alecto, Megaira e Tisífone...

Nada sobre as Fúrias.

Fruto da castração do pai, incessantes, encolerizadas, violentas

Corroiam cada instante de mim. Incansáveis!

E como alcançar a razão, que partiu?

Procuro em vão o corvo, a serpente e agonizo...

Corvo? Serpente?

Numa sombra de juízo, de repente

Compreendo os símbolos desse agouro, desse fato

Que em mim recai...

Mas é tarde!

Consolo-me em caminhar no tártaro

Mas vem em minha salvação aquela que não tem mãe,

Que dizem justa, ciumenta, guerreira  infalível

Não quer mais do que ser uma mãe,

Amargurada e invejosa, tampouco tem dia na semana...

E me absolve.

Absolve, mas não me salva.

Sigo e sinto os olhos recaírem sobre mim,

Absolvição com uma ressalva

Marca escarlate, obscena, carmim

Do delito impensável, da dor inumana...

Finalmente entendo a semana

Sexta-feira é dia do amor!

Assim que se termina o dia percebo

Que quero esse amor

E também quero a minha mãe.